Где-то, где-то на бугре песчаном
обречённой, вымершей земли
стелется покоище: бурьяном
сплошь могилы заросли.
Ни венка, ни урны и в помине,
всё сломали заступы веков.
Преданные пыльной паутине -
только плиты без крестов.
Надписей иных не разбираю:
буквы стёрлись, имена - не те.
Призрачное что-то вспоминаю,
от плиты брожу к плите.
Боже, как давно-давно под ними
затаилось мёртвое жильё!
На одной с трудом прочёл я имя
полустёртое - моё.
Плиты
© Copyright: Маковский Сергей, 2009
Свидетельство о публикации №109042007065
Свидетельство о публикации №109042007065
Рецензии
