Баллада о Хлебе

   Когда я вижу в мусорном ведре,
   кусочек хлеба, булки, иль ватрушки.
   Передо мной встаёт как наяву,
   лицо любой российской побирушки.

   И мать моя встаёт передо мной,
   её глаза заглядывают в душу.
   Как будто говорят мне, что с тобой?
   И как ребёнок я под взглядом трушу.

   И детство босоногое моё,
   встаёт передо мной, как из тумана.
   Когда десятилетний, пастухом,
   за хлеб насущный я работал без обмана.

   Тяжёлый кнут на худеньком плече,
   в огромных галифе, подарок брата.
   И ничего, что ноги босиком,
   ведь всё равно себя я чувствовал солдатом.

   Мне тридцать три телка глядели в рот,
   а может быть они на кнут глядели?
   Но всё равно я был авторитет.
   Ведь кнут при мне,
   а я с кнутом, при деле.

   И не беда, что мама сапоги,
   носить мне разрешала только в школу.
   Зато всегда вставал я с той ноги,
   и босиком всегда ходил по полу.

   По полу, это значит по земле.
   Землёй был пол, в простой отцовской хате.
   А посреди неё стояла печь,
   за печью деревянные полати.

   В той хате было только два окна.
   Казалось много ль можно в них увидеть?
   Но главному, нас научила мать.
   Любить людей, бесчестность ненавидеть.
   
   Твердила мать:"Бывает в жизни всё.
   Запомни только, где б ты в жизни не был.
   Что честный труд не может быть грехом,
   и с уваженьем относись ты к хлебу."

   С тех пор прошло уже немало лет,
   но твёрдо помню, где б я в жизни не был.
   Как бережно, рукой сметала мать,
   чтобы не потерять ни крошки хлеба.

   Когда я вижу в мусорном ведре,
   кусочек хлеба, булки, иль ватрушки.
   Передо мной встаёт как наяву,
   лицо любой российской побирушки.