Поэтам Серебряного века

Я рыжей головой Есенина,
Пробитым сердцем Маяковского
Назло веревкам с сальным воском
Готов излечивать Рассею.
Где мастерил куплеты Хлебников –
Иль находил слова за пазухой?! –
Пшли прочь, холеные нахлебники,
На рожах чьих одни лишь праздники!
Для вас я шеи не намыливал,
Мой «браунинг» – ребенок чистый,
Вы не ищите: - Что, мол, выменял?
– По-Велимировски речист!

Не МЮЛлер я! Не М.Ю.Лермонтов!
Я весь в заплатах, как пороках,
И вижу, как трезвеет вермутом,      
«Двенадцать» сочиняя Блок!
Как рыщут ястребы да выстрелы               
За ласточкою Мандельштама,
Как разбивали морды приставы
О косяки «Осипших» штампов.
Я кровью смерть поэтов сплевывал,
Я как Серега баб любил!
Стоял под маской Гумилева
Над пастью собственной могилы.

А вам, что Гений, что повеса
В рязанско-рощинской глуши,
Весь мир пугаете Дантесом
С дырявым фартуком души.
Но сколько обжигать мне уши
О холод ваших лживых губ?...
А вы Есенина послушайте,
А вы поправьте Вовке чуб…
За каждого – петля иль дуло.
В неравном выступил бою.
Но смерть, пожалуй, – та же Дура,
Ведь я их голосом пою!