Застрявшие в попсятине,
как зубками,
в меду,
И не грустим о
вечности, зовущей
очень тихо.
Но душно мне,
живущему, как не
в своём бреду,
В реальности скупой,
короткого, как выстрел
мига.
Гремит заряд,
но сердце
не должно
Услышать пули вой
и горло вновь
пробито.
По жилам старым
крепкое,
вино
До сердца не дойдёт,
оно давно
разлито.
Давно и я,
как зомби,
без забот,
Полуживой,
полуистлевший,
горький,
Кривлюсь и злюсь
день новый
принесёт,
Не радость глубины,
а деловые
заголовки.
Но иногда,
Когда весенний
зов
Взорвётся запахом
цветущих
абрикос,
Я оживаю,
аромат,
он вечно нов,
Как свет звезды,
как жизнь в
бутонах роз!
Аромат
© Copyright: Аменхотерн, 2009
Свидетельство о публикации №109041902654
Свидетельство о публикации №109041902654
Рецензии