Ночной плод

Белый свет перелётная птица
Чёрным, чёрным накрыла крылом,
Но под ним не всегда что-то спится
И сидишь за кухонным столом.

А на нём карандаш и бумага,
И в ушах холодильника храп,
Сочиняется стих бедолага,
Вдохновения вздорного раб.

И звезда освещенья ночного
Разливает накала свой свет,
В нём пытаешься снова, и снова
Гениальность родить, а не бред.

Перестал вдруг храпеть холодильник,
Обнаружилась вдруг тишина,
Карандаш на бумаге, насильник,
Оставляет свои письмена…

Но так что же родилось здесь ночью?
Что нарушило сон и покой?
И не скажешь наверно короче:
Снова бред! (Но какой никакой).

Если лучше раскинуть мозгами,
То увидишь как много всего
Зарождается часто ночами
В своей сути не дав ничего.

Белый свет перелётная птица
Чёрным, чёрным накрыла крылом
Но под ним успокоено спится,
Если ночью корпел над столом.


Рецензии