Бессмысленно все, настроение - ноль.
Бреду от будильника звона предутреннего,
До вечера тьмы за окном
Работа, дорога, метро... Безнадега.
Дурацкий, набивший оскомину сон.
Часть жизни, в поледнее время - особо,
Я занят был делом - убийством минут.
Исчерканный лист - двадцать девять убитых,
Возня за компом - полсотни смертей,
Какие то куцые, нудные домыслы -
Еще шестьдесят, а завтра - все сто.
И место мое, рабочее, скучное
Безликое стойло для дел ни-о-чем.
Все это - минут грандиозный погост.
Рядами и кучами, грудами, тучами
Хрустят под ногами, как старая кость
Минуты, минуты, бесчетные мученицы...
Бескровный алтарь двадцати пяти лет.
***
© Copyright: Массаракш, 2009
Свидетельство о публикации №109041805857
Свидетельство о публикации №109041805857
Рецензии