Моим стихам, написанным так поздно,
Что все они казались позой,
Настанет свой черёд.
Рождённые из ничего и от безделья, –
Всем ставшие, что знал и что умел я, –
Стихи уйдут вперёд.
Скупые, обезвоженные слишком,
Девчонкам не по вкусу и мальчишкам
С филфака СПбГУ,
Которым Бродский как отец и лама, –
Стихи мелькнут за панораму,
Взлетая на бегу.
Как удержать сбежавшую походку,
Виляющую: то сонет, то хокку,
Когда и тень уже
Не мне принадлежит? И сон, и голос –
Сама душа как будто откололась…
Я – памятник душе.
Моим стихам, написанным так поздно...
© Copyright: Луч Пересмешник, 2009
Свидетельство о публикации №109041804998
Свидетельство о публикации №109041804998
Рецензии
Интонационно просто замечательно и по смыслу точно очень!
С уважением, 3fon
Трифон Свечка 07.06.2009 12:22 • Заявить о нарушении
С уважением, 3fon
Трифон Свечка 07.06.2009 12:22 • Заявить о нарушении