Страстная суббота

  Утром: из письма подруги:
завтра будет четырнадцать лет, как убили моего сына Артёма.
17 ударов ножом. Он не сопротивлялся. Ему было семнадцать.

***
Ночь была особенно густая.
Темнотища - выколи глаза.
Где, Сынок, звезда твоя святая,
На каких вселенских образах?

***
Ты смотри, как расплакалась наша сторонка.
Ходит дождь будто эхо свирепого Стикса.
Я не знаю, не знаю, как надо молиться:
Жизнь - такая-такая  большая воронка...

Бога кличут по кругу безликого ада,
где стираются признаки пола и лица.
Я не знаю, не знаю,  как надо молиться
За погибших детей человечьего стада.

Если жертвы нужны, то доколе? Доколе?
Бог - судья - и крестам, и обрезам, и танкам.
Умереть - без обид, и ожить спозаранку -
Дух  Святой,  выноси' - из могил да  на волю!

Выноси наших мальчиков, преданных смерти,
Выноси всех погибших от злобного рока,
Возноси свои звёзды  в Эдем на  рассвете -
И живых - пожалей  вплоть до судного срока.