От веку, на Руси святой,
Душа чему-то там внимая,
В сорокаградусный запой,
Заледенеет и растает.
Как будто талая вода,
Грудь наполняет буйства силой,
Чтоб ни одна уже орда,
Дух русский – и не выносила-б:
Сиденье сутки за столом,
Фокусировка взгляда в-точку,
Дом, перевёрнутый вверх дном,
В самопознании бессрочном… -
Не только это всё моё,
И ваше, тожеть по заслугам:
Идёт мужик. И конь идёт.
И грач, торжественно за плугом.
Пахота
© Copyright: Сергей Козьминых 2, 2009
Свидетельство о публикации №109041801577
Свидетельство о публикации №109041801577
Рецензии