Вечерело. В пространствах мысли, на кистях высыхала тушь.
Меж томами в обрывках смыслов, пробиралась святая Чушь:
- И несли меня, и пороли, кто-то даже хотел смолоть.
Вот достали, попили крови… Помоги мне сбежать, Господь!
Укрывалась беглянка мыслью, в иероглифах хоронясь,
Только кто-то все время мыслил, кто-то нес ее, не чинясь.
Распинали ее по текстам, выливали ее в слова,
А она все спасалась бегством и всегда была неправа.
О чуши
© Copyright: Будда Спящий, 2009
Свидетельство о публикации №109041604835
Свидетельство о публикации №109041604835
Рецензии
