Кричит петух




1***

Кричит петух. Вдогон сорока треском вторит, -
На врановый дословный, торопливый перевод
О том, что в небе, нынче, кто-то жаркий ходит,
Колдует над аморфным состояньем вод:

Из льда и снега выплавил нешуточный ручей
И крепкий наст извилисто прорезал фьорд;
Что всё наглей ладони жадные лучей…
Кричит петух – двора оттаявшего Лорд.

14.04.02   9.15


2***

Кричит петух, в короне красной набекрень:
Не злато это – вытертая в драках замша;
Сугроб расползся, как на вырубке трухлявый пень:
И «О» в нём прилепилось, так же сбоку, «Аш два…»

Кричит петух, терзая кожаный фасонистый прикид:
Отвисли, как мошонка, складки королевской бороды
И куры, на насесте, потеряли всякий бабий стыд:
Бормочут, вслух, что, мол весной, не до еды…

14.04.02 9.45


3***

Кричит петух. Горланит, будто бы картавая труба, -
Зрачки, бельмом, от вдохновения, совсем прикрыл, -
Отвисла солнечная – в восхищении – губа;
Сугроб, сухой остаток, ошалело, слил…

Кричит петух: «Бесчинствует, как скоморох, апрель!
До оргии осталось три недельки: Пасха!»
И скорлупы коснётся, охрой лука, акварель…
Но не поможет камуфляж – и, воскресеньем, лопнет каска.

14.04.02 10.00


4***

Кричит петух. Совсем видать недалеко:
Его не видно, но фантом его растёт из звука…
В берёзах бродит сок – от ситцевой «мадам Клико» -
Гиперборейский эль…. Врывается он в ствол без стука,

Откладывая в почках, всё растущих, буйный хмель, -
Проснётся он, взорвавшись липкой зеленью листа…
И, в терроризме этом, будет виноват апрель.
Кричит петух – в мундштук, в ороговевшие уста…

14.04.02 12.12


5***

Кричит петух, пытаясь выдуть легких облака.
Он надышался запаха вот этой снежной расползающейся массы,
Что тает и пьянит – нещадно мнёт его горячая рука
Луча жестокого – из солнечной и поднебесной расы…

Кричит петух. И два восточных веера раскрыл,
И балдахин павлиньего, индийского хвоста.
Хрипит надсадно – видимо немножечко простыл
Или будить, от спячки зимней, нас устал…

14.04.02 12.43


6***

Кричит петух. Но как ему перекричать
Немое солнце – раздробилось в отраженья,
Что даже перекличкой, - всей деревней, - не собрать:
И, шар его, лишь плод воображенья.

И то, зажмурясь даже, в лик тот не взглянуть:
Растаяла, как снег, та оспа – солнечные пятна…
И даже тени сократили свой привычный путь…
Кричит петух. И блажь его понятна.

14.04.02   13.00


Рецензии