Пусть будет кровавой

Направо. Налево. Прямые дороги.
За ними красивые, статные цели.
Чего же застыли упрямые ноги?
Согнулись. Свернулись в бараночку. Сели.
Забавно, мы думаем, что выбираем.
Пути и пороги. Зачатки и губы.
А я осторожен, нутром понимаю -
где нету лесов, там прошли лесорубы.
Сокровища эти бесценные наши
лишь ценятся фактом, что кто-то их трогал.
И жара хотим мы, когда он погашен.
И воздух оценим, харкаясь от смога.
Я вижу - прекрасные нужные сути
разбиты, рассыпаны по горизонту.
Их всех не собрать... Так зачем же мы судим,
когда признаются, что сдались. Без понта.

Красиво. Красива. Немая улыбка.
Вспорхнёт и раскусит кривую линейность.
И сядет на кожу, где мокро и липко
истёрлась до стона чужая семейность.
Кому-то ребёнок. Кому-то родитель.
Умны мы и глупы, как с разного бока.
Кому-то дороги. Кому-то обитель.
Победа, беда, только дай раньше срока.

Возьми меня в руки, буквально, насильно.
Я очень хочу иногда быть неправым.
Пусть будет война, но пускай будет стильной.
Пусть будет красивой. А значит - кровавой.