Бубен круга
В разгар похмельного угара,
Освобождения души,
Взыграло сердце адом шара,
Ударив в бубен, на- греши.
И били ритмы тупо, туго,
Икнул пропитый саксофон,
И ртутью звук скатился в угол,
Где развалился в тихий стон.
Но черный, звучный глаз от юга,
В волне клокочущих кудрей,
Вдруг закружился, словно вьюга,
В просторах тлеющих полей.
А бубен, что сорвался с круга,
Забился в бешеной тоске,
Как хороша была подруга…,
Что ж все висим на волоске.
© Copyright: Андрей Чистотин, 2009
Свидетельство о публикации №109041403737
Свидетельство о публикации №109041403737
Рецензии