На скошенном поле,
На жесткой стерне,
Я вновь разметаюсь от боли:
Святые России клеймят по душе,
Огня не жалея и соли.
Я слышу, как шепчут
Ветра в этот миг,
Как небо диктует и травы,
Совсем не простой,
Обжигающий стих,
Не ради бравады и славы.
Дрожит карандаш...
И слеза, по щеке,
Спешит повстречаться с губами,
На скошенном поле,-
На Русской земле,
Я вновь истекаю словами.
На скошенном поле...
© Copyright: Алексей Филаткин, 2009
Свидетельство о публикации №109041306832
Свидетельство о публикации №109041306832
Рецензии