Прошлое

Я не считаю себя лучше «той»
И не горю желанием сравниться,
Но с тем, что ты назвал её «родной»,
В душе никак я не могу смириться.

В несчастьях всех своих меня виня,
Ты мог не думать, даже в снах не видеть,
Ты мог совсем уж позабыть меня,
В конце- концов, ты мог бы ненавидеть.

Но ты меня с другими уравнял
И в памяти оставить не желая,
Ты всё, что было у меня, отнял,
Уже другую вновь назвав «родная»

Не ясно остаётся лишь одно-
Гадами письма ты хранишь украдкой.
Сентиментальность? Нет, исключено!
И это будет, жаль, моей загадкой...

Увидев письма, размечталась вновь,
Как прежде, захотелось мне поверить,
Что был и ты способен на любовь,
Которую лишь памятью измерить.

Но привела в отчаянье, в испуг,
Одна лишь мысль, что в сердце мне кольнула,
И отрезвила как-то сразу вдруг,
И душу всю мою перевернула.

Страшна мне мысль, что кто-нибудь другой
Коснётся писем любопытным взглядом,
Небрежно к ним притронется рукой,
А ты стоять спокойно будешь рядом.

Я не считаю себя лучше «той»
И не горю желанием сравниться,
Но будь она хоть трижды золотой,
Я не хотела б прошлым с ней делиться.