Из дневника пессимиста

Как хочется не быть лишь гражданином,
Не членом общества, забывшем свой удел.
И жаль, рожден я был не исполином…
Мне б унестись от грязных ваших дел.

Мне навязали - я бегущий к славе,
Бегущий в маркет за ненужным барахлом.
Как будто песнь замолкла на октаве,
Подвинув к горлу наболевший ком.

Живу в загоне для рабов кредитных,
В сыром и сером, как в темнице лет.
И неужели цель одна - в элитных
Районах к старости заполучить квадмет.

Мой предок был, как птица в небе, вольным.
Свободным был, как ветер или дождь
И кто сказал, что я не профпригодный,
Не профпригодно -  гнуться мне за грош

Какое дело мне до социальных классов,
Мой дух внеклассный, кто бы что не пел -
И Бог один - как мир триипостасный,
Зовется мной: блаженствия предел!

Какой в них прок: в одежках и машинах
Набранных в долг, на зависть глаз чужих.
Какая может быть вам польза от чужбины
Когда на Родине бесправный рок не стих.

Мы защищать не можем свое слово,
Киваем преданно, как шавки, головой.
И только грызть друг друга будем снова
Когда запахнет свеженькой деньгой.

И жаль, что самое большое униженье,
Для всех Богов, религий, даже сект
Есть наше скудное и алчное стремлье
Из уст порока получить респект.

Вот солнца диск сияет в небе синем,
Так безвозмездно радуя планету
Быть добрыми, наверно не по силам -
И этот свет продать способны где-то.

Все так изменчиво и также постоянно
Людская глупость и прожитый век.
Как будто шепчет небо неустанно:
Рожден свободным ты был, человек.

Зачем бежать по лестницам карьерным
Вновь спотыкаясь и стремясь вперед
Всех только смерть незыблемо и верно
В конце дорог неуставая ждёт.

4 апреля 2009