ЦВЕТАЕВА.
Я и в предсмертной икоте,
Останусь поэтом.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Я наслаждался разноцветьем света,
Заря пленила, и пленил закат.
Но до конца я остаюсь поэтом,
Встречая снег и дождь, и даже град.
И пусть меня бьёт град своим потоком,
Я всё равно, пред музой поклянусь.
Что, как бы не был мир ко мне жестоким,
Я всё равно поэтом остаюсь.
И пусть заря не будет так прекрасна,
Да, и закат не красен, а бордов,
Промчусь я к музе на своём Пегасе,
И буду петь на арфе про любовь.
И звуки арфы душу так тревожат,
Виолончель так искренно дрожит.
Поэт не может, нет, поэт не может,
Без красоты и без любви прожить.
И бьют часы, так звонко, беспардонно,
И слышу я часов последний бой.
Но всё равно так нежно и влюблено,
Я буду жить, поэзия, с тобой.
По следам поэтов. Цветаева. Останусь поэтом
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109041103196
Свидетельство о публикации №109041103196
Рецензии