О, господи, лучше б ты,
Стер бы в пыль мои мечты,
И разнес бы по ветрам,
А они бы по утрам,
Раннею свежею росой,
С лепестков упав гвоздик,
Умывали руки той
Наслаждаясь хоть миг.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.