Я уже не смогу без тебя

Готов поспорить
на пыль Луны,
что для мужчины важнее любимой
свобода,
         а не любимой блины
с печки гудящей в долгие зимы.
Каюсь, что ты порой от меня
слезы то тайно, то явно глотаешь,
чаще в ссорах себя виня:
жить непросто со мной,
                ты знаешь.
Любовь – это мука, и мы с тобой
пусть даже любящие,
                но мученики.
Такая петрушка… Хоть плачь, хоть вой.
Попугаи мы, блин,
                неразлучники.
Помнишь, как ты пыталась уйти?
Ночью.
        С пузом.
                Собрав тряпьишко.
Было на часиках три без пяти,
и за стеною брякали крышкой...
Было и было.
              Главное – ждешь:
ноченькой долгою в шаль
                кутаясь.
Тут ведь захочешь, да не уйдешь -
все в нас с тобою
                сплелось-перепуталось.
Но даже если, другую любя,
тебя я забуду,
                махнув рукою,
я ведь уже не смогу без тебя,
вот ведь, знаешь,
                дело какое…