И кровь у нас... красная...

Нашу смерть выдумали...
бредово-босхово-иеронимово,
а потом неумолимо
логично-кантово-гегелево
продумали
в просторных кабинетах,
где полированное дерево.
Наша смерть
приходит всегда,
стуча набойками на сапогах,
в отутюженной,
ладно пошитой форме.
Красивые знамёна-саваны...
Погребальные солнца
с паучьими ножками...
А людям,
обычным людям,
добрым и даже порядочным
нравится (не со зла),
в кого-нибудь
швырнуть
пригоршню грязи.
УБИРАЙТЕСЬ!
УБИРАЙТЕСЬ!
УБИРАЙТЕСЬ!
Подождите, -
нам бы подумать, -
КУДА?
А там?
Там по-новой...
Вишни глаз
и чёрные волосы ?
Впрочем,
вариантов масса...
А что -
человек - это
форма носа
и цвет волос?
Наша смерть -
это форма
портного
с фамилией Boss...
- Изек, сынок,
поздоровайся с дядей!
Вежливость -
всё, что осталось...
- Дядя не злой...
Он добрый... Только
не знает...
- Нихт шиссен бите!
Бите, бите, бите -
так звучит реплика автомата...
Грузовики...
Ночь...
Фары...
Колонны...
Наша беда
и наше сокровище -
то, что в хлеву
мы останемся
ЛЮДЬМИ...
А вы нас -
за крыс...
Наши умные дети -
наш приговор?
Помои,
дым печей,
хлеб -
нереальными граммами...
Сантиметрами -
смерть приходит
к тем кто не умер сразу.
- Герр Оберст,
ведь я когда-то
лечил ваше сердце...
А вы - забрали моё...
- Изек! Изек! Изек!
Язык - такой же,
глаза,
руки,
ноги...
У нас ДУША есть...
- Мне так нравится Моцарт, -
Вот и вам тоже,
Герр Оберст...
Но Моцарт,
Бетховен и Бах -
умерли,
умерли,
умерли, -
они бы сию минуту
умерли ОТ СТЫДА
ЗА ВАС...
- Герр Оберст,
если ВЫ НЕМЦЫ,
то они кто?!
Да они б отнесли себя
к неграм,
чтобы только не быть
С ВАМИ
ОДНОЙ КРОВИ...
Да... Она у всех -
красная...
Даже у...
«недочеловеков».
- Я видел...
кровь Изека была
по цвету как ваша...
Я мостовую обниму, -
убейте на месте,
как Изека...
НА ТОМ ЖЕ МЕСТЕ!!!
Только не фургоны...
не бараки...
не суп из помойных вёдер...
Считайте животными, -
не заставляйте
ВЫ-ЖИ-ВАТЬ!
Смерть.
Оптом и в розницу...
На родину -
в небо...
дымным облачком...
Вспомните,
что вы - добрые!
Кровь у вас -
такая же...
красная...