Я могу смотреть часами
На его портрет,
Все пытаюсь в очертаниях
Разглядеть какой-то след.
Ироничная улыбка,
В глазах скрытый смех...
Как он жил?
Как умудрялся быть собой для всех?
Он писал
И пел со сцены,
Не боясь, не злясь,
Не скрывая откровений
И над злом смеясь.
Как он мог? Такую силу
Избранным дают,
Ведь стихи его и песни
До сих пор живут.
Его нет. Но я часами
На портрет смотрю
И мне кажется, что с ним я
Тихо говорю.
Задаю ему вопросы,
А в ответ - улыбка.
Грань от жизни и до смерти
Очень - очень зыбка.
В книге сотни букв и строчек -
Я так не скажу,
Но я честно этой ночью
Про него пишу.
В. Высоцкому
© Copyright: Анна Панюкова, 2009
Свидетельство о публикации №109040805206
Свидетельство о публикации №109040805206
Рецензии
