Не отправлено

Я хотела тебе написать.
Приготовила ручку, бумагу…
Так о многом хотелось тебе рассказать
О серьезном, смешном и о странном.
Люди прежние: всё для себя, о себе
Укорять? Ну зачем? Одобряю!
Впрочем, что о других… Может быть обо мне…
Я пишу… нет! уже я черкаю!
Что тебе написать о себе?
Что слаба?
Что слабее, чем в давнее время?
Что весь этот абсурд создавала сама,
Параллельно об этом жалея?
О себе не умею писать. Не хочу.
Пусть ты спрашивал – я не исполню.
Про меня – пусть другие, а я промолчу.
Я иным эти строчки заполню.
Тем, что очень скучаю…
Ты, может, забыл, но писать обещал мне исправно
От письма до письма…
Ты писал мне давно! ( для тебя то, я знаю, - недавно!)
Укорять не хочу. И не буду. Слова
Оборвутся, зачеркнута строчка.
Вдохновения нет и рука не легка –
Мысли – в сморщенном смятом комочке.
Я отправлю его не тебе,
А - в корзинку для смятой бумаги
Да…туда, где листы откровений мои
Не единожды уж побывали.
Без укоров письмо напишу. Без тревог.
Без того, что терзает и давит.
Но когда? Не сегодня. Сегодня – тоска.
Вот отпустит и буду – другая.