От жестокого мира

Я бегу по росе от жестокого мира,
И не вижу ничего, кроме смертной дали.
Я устал видеть небо - от него мне не лучше,
Лучше больше не будет - все, кто был, опоздали.

Жизнь распутною стала - словно шлюха дается,
И не видно ни края, ни конца, ни начала...
Пьяный ветер все дует и никак не уймется,
Словно хочет, чтоб погода беспредельною стала.

Каждый день с тел людишек души прочь улетают.
Поднимаются вверх, чтобы легче им стало.
Потихоньку один за другим умирают,
А недавно на землю солнце с неба упало.

Придавило собой незаметную гордость,
И кто жил, тот навеки потерял эту штуку.
В этом мире, наверно, существует и вольность.
Только вольность, как нищий - ей никто не даст руку.

Мир жестокого мира не смотрел на тревогу.
Лишь какие - то люди изменить все пытались,
Но попытка - не пытка привела всех к острогу,
Только эти же люди в руки просто не дались.

Я бегу по росе от жестокого мира,
И не вижу ничего, кроме смертной дали.
Я устал видеть небо - от него мне не лучше.
Лучше больше не будет - все, кто был, опоздали.