Лист как белая дверь,
в обнаженность души,
Тишину и безумье поэта.
Для чего же сейчас из холодной глуши
Так отчаянно рвемся в горячее лето?
Сколько лет немоты? И пустая тетрадь,
Наполняется болью непрожитых дней.
За строкою строка, и не хочется спать,
Память жалит сильнее, чем тысячи змей...
Слово бьется живое, целует взахлеб,
Узнавая хозяина, трется о ноги
И под тяжестью звуков ломается лед,
Открывая нам в вечность две разных дороги?
Белая дверь
© Copyright: Владимир Век Коробко, 2009
Свидетельство о публикации №109040700449
Свидетельство о публикации №109040700449
Рецензии
