Ты снова приходишь из ярких крещенских морозов,
огней сквозь туман и гудков паровозов.
Не раненой нежностью светят глаза из-под чёлки,
и падает иней,и ветер шумит на просёлке.
Кто мог бы подумать,родная,что позже,с годами,
следы твои милые станут чужими следами;
что лес поредеет - откроются дальние горы;
беда пронесётся - останется память и горе;
что это вот стихотворенье прочтут твои дети,
теперь уж студенты,в порубленной ветром газете,
и вышлют тебе: "Вот,мол,мама,земляк твой далёкий,
кого он любил и кому посвятил эти строки?"
Где эта дорога в колечках январского дыма?
Все можно исправить,но молодость невозвратима.
Проходит столетье,и след на просёлке не тает.
А слёзы в глазах - это лунная пыль золотая.
***
© Copyright: Михаил Вишняков, 2009
Свидетельство о публикации №109040601020
Свидетельство о публикации №109040601020
Рецензии
О! Какие слова! И без сомнения, будешь их читать со слезами на глазах. С обильными слезами. Самое пронизывающее у покойного ныне Михаила слова: "Вот, мол, мама, земляк твой далекий!"
Выше этих слов, по-моему, нет ничего.
Если бы он еще немного пожил, то услышал бы , как его чтят друзья и прочие почитатели таланта!
С восторгом!
Татьяна Власова-Власова 18.04.2009 08:36 • Заявить о нарушении
Выше этих слов, по-моему, нет ничего.
Если бы он еще немного пожил, то услышал бы , как его чтят друзья и прочие почитатели таланта!
С восторгом!
Татьяна Власова-Власова 18.04.2009 08:36 • Заявить о нарушении