***

Порочной звездой солнце светит с утра,
Утратило небо частицу себя.
Холодным ветром в окно стучит день,
Вокруг никого,  только верная тень.
Молчит телефон,  почтовый ящик пуст,
Хоть это пустяк,  но навевает грусть.
Коньячный напиток разбавлен слезой,
И кажется,  что ты в этом мире чужой...


Рецензии