Порочной звездой солнце светит с утра,
Утратило небо частицу себя.
Холодным ветром в окно стучит день,
Вокруг никого, только верная тень.
Молчит телефон, почтовый ящик пуст,
Хоть это пустяк, но навевает грусть.
Коньячный напиток разбавлен слезой,
И кажется, что ты в этом мире чужой...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.