Мой портрет

Ночь… Тишина… Художница рисует у окна.
Творец неведомый в её душе живёт
И на листе простом ваяет гений тот
Любовь свою... Звенит над бездною души её струна...

Ночь… Тишина… Кисть ласково касается листа…
Здесь веры штрих, тут - радости мазок -
Творенью смелому урок. Урок о том – как  Быть.
О том как сердце отдавая – жизнь свою творить.

И в сотый раз собою даришь жизнь – до грани доходя запретной.
Пытливо смотришь на  очередной  портрет,
И, хоть всем сердцем хочешь оживить и светом напоить -
Ты, лист к свече подносишь, если нет в его лице черты заветной…

Ночь…Тишина…. И, снова песнь свою танцуешь у окна,
И, снова чувств неутолённых рой творит-
На этот раз мои черты. И снова на листе послушном
В поисках себя – меня рисуешь Ты.

В слепой надежде быть живым с Тобой,
На клочья разорвав картинок плен бумажный
Глазами – жизнь которым Ты дала своей рукой
Я о любви к тебе кричал - безмолвною томим по Жизни жаждой!

Застыла кисть в руке. И прочь к бумаге жалость!
Я видел! – Ты узнать во мне себя пыталась.
И в этой на разрыв звенящей острой тишине
До возрождения меня лишь оставалась малость…

Свершилось чудо? Картинкой пойман взгляд творца!?
Я жизни той бумажной с упоеньем жду конца!
Глаза ты опустила…. Был не выучен терпения урок…
И пожирает пламя.. вновь.. строптивый тот листок…

Ночь... Тишина... И вновь художница рисует у окна.
И вскоре – вновь появится портрет.
И вновь — он в пламени свечи исчезнет.
Забудешь ты о нём. Наступит вновь рассвет...
И ты уйдёшь, оставив в мастерской своей
Мой пепел….  Не оживший мой портрет….