лишь жизни проза...

бесконечно белые дороги никуда не приводят:
ни к тебе, ни ко мне, да собственно ни к кому вовсе..
и рисую на пыльных окнах назло природе
манящие картинки весны , переходящей в осень..

иногда хочется зарыться в теплую шкуру, быть недоступной,
вдыхать молочнонафталиновый  запах , скулить по-детски..
реальность не похожа на сказку... как выход ступор,
переходящий в транс...  на полке японской нецкой..

как часть интерьера... красиво? на зависть маме..
цедить в одиночку напитки любых расцветок..
мир снова очерчен границей оконой рамы
и телефонным разноголосьем нимфеток...

мир снова похож на цветные кусочки смальты,
разбито панно и не собранно воедино..
такие веселые карточки чьи-то с Мальты
такие смешные осколки с руин из Рима..

по стенам скачут зеркалясь шальные зайцы..
по лисьим тропам бродить вечерами поздно..
и странные кружат замерзшую душу танцы
поэзии нет... а скорее лишь жизни проза..