Какому нибудь поэту

Заколочены окна и двери
Опустел на окраине дом
Лишь вороны проклятой стаей
Всё кружатся в небе сыром

Пожелтевшие листья бумаги
И свеча на дубовом столе
Ровной стопочкой сложены книги
Жучка тихо скулит во дворе

Его смерти никто не заметил
И не нужными стали стихи
Дул холодный ноябрьский ветер
Над могилою свежей, в степи

02.05.05


Рецензии