У станка

                Хитра, коварна её тонкая рука -
                Она, отталкивая, манит меня вновь...
                Но лишь за этим и стою я у станка,
                Терпя судьбой неразделённую любовь.
               
                Пришёл работать я, а мне не до работы:
                Включил станок, залюбовавшись на неё...
                Мелькают шпинделя шальные обороты
                И сердце бешенно колотится моё.
               
                Она прелестна, грациозна, молода
                И красотой неотразимой обладает,
                А ведь моя производительность труда
                Катастрофически от этого страдает!
               
                Сверло скрипит, но я не слышу скрежет,
                Лишь на рычаг я нажимаю всё сильней;
                Любовь мне эта душу просто режет,
                Но с каждым днём острее, глубже и больней!
               
                На то, что полностью запилена деталь,
                Уже внимания совсем не обращаю,
                И вот, забывшись, нержавеющую сталь
                Тупым напильником упрямо зачищаю.
               
                Ложусь я поздно - всё равно не спится,
                Вздыхаю тяжко в чёрном омуте ночей.
                А если и засну - всё время снится
                Сверло её, насквозь пронзающих, очей.
               
                Из-за того, что мне в любви не повезло,
                Не замечаю просто ничего, буквально,
                И незаточенное, стёртое сверло
                В патрон вставляю снова машинально.
               
                Приятно видеть восхитительным глазам,
                Как на станке, почти поломанном и старом,
                Глотая смазку со слезами пополам,
                Я на любовь давно работаю задаром!
               
                И к горлу сразу мне подкатывает ком,
                В горячих жилах моментально стынет кровь,
                Когда представлю, что умру я за станком,
                В труде познавшим настоящую любовь.