Роковая пуля

Летает пуля по планете,
Запущенная дьявольской рукою,
И только в лучших снова метит,
Что посланы Всевышним и судьбою:

Попала в Пушкина - и дальше
Нацеленно летит, свистит,
Лишь волны злобы, лжи и фальши...
И вот уж Лермонтов убит.

А ей-то что! Летит по кругу,
Энергии на всех хватает,
Пронзила Михаила Круга
И снова жертву выбирает.

«Откуда силы?» - удивитесь.
Да очень просто: злоба кормит...
Ах, люди, люди! Ну, очнитесь!
Ведь в этой злобе наши корни.

Опасно душу раскрывать,
Писать правдиво, честно петь
И тьму тем самым раздражать...
Ведь может пуля прилететь.

И пусть не пуля, а петля,
Иль яд, добавленный в вино,
Инфаркт, инсульт, отказ руля...
Не промахнётся всё равно:

Тальков и Цой, и Маяковский,
Есенин, Блок и Гумилёв,
Гарсиа Лорка и Высоцкий
Познали пули той полёт.

А Мандельштам, а Чаадаев,
Шукшин, Филатов, Пастернак...
Изгои в человечьей стае,
С судьбой не справились никак.

Цветаева, Тарковский, Бродский…
Сбежали просто за границу.
Не ради денег, пищи плотской –
Чтоб с пулей той не породниться.

Выходит – просто нет защиты?..
Неперспективная картина!
Нет! Выход есть всегда – живи ты
Как кактус или как скотина.

Тогда и пуля не достанет,
Протянешь, может, сотню лет,
Ну а потом в горшке завянешь...
И не уйдёшь ты как поэт.