Под сонным покрывалом дыма
Пишу свои стихи,
И слышу в тишине,
Как капля никотина
Из уха падает на майку мне.
Таков поэт…
Пока не скурит пачку,
Стиха он не родит,
А уж когда он раком легких заболеет,
Тогда вообще напишет просто хит!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.