Дурочка

Вот и сиди теперь, заблудись в общении, и слушай, что тебе умные говорят. насквозь прокурено помещение, а улыбаешься, будто рад, чужие мысли, как фреска клеются в уме и в собственные слова. Да всё тут правильно, разумеется, она совсем была не права, да всё тут чистенько, ты же знаешь сам, что нифига это не любовь. Учись, вникай сердобольным своим друзьям, картинку мира из общих слов давай, выкладывай, переклеивай, и забывай скорей про стихи, про то, как время встречами мерили, и как под утро такие "хихи" оригинальные, двум лишь ясные, театр и прочая лабуда. Теперь тебе говорят мозгастые, такого не было, никогда, она придумала, ты поверил ей, она запутала - ты пошёл. Забей свои все наглухо двери, и - ходи по стеночке, чтоб "козёл!" в тебя не выстрелило из укрытия, не обвинили в чём невзначай, сиди-кури, дружи по наитию, а как напьёшься, всегда скучай. Ищи любовь в перепалках с бывшими, там всё обыденно, но - родней. Ищи по барам свою перепившую и чтобы "было с кем" - на ночь к ней. Забудь про ноты, про расставания, и пианино закинь в углу. Тони в работе, зачем страдания? Они какую-то вводят мглу, неясность в эту тоску зелёную, тоску известную ни о чём. Сиди и слушай, кто поодарённее, любовь? Она тут и не при чём. Любовь другая, у всех другая ведь, не пахнет партией в "города". А "мастер", "муза" и "глаз шальная медь" - всё это лирика, ерунда. Всё не потрогаешь как-то, не съешь совсем, не вынешь пьяную из такси. И как-то просто - и никаких проблем, и по ночам не шепчет "спаси", поплачет тихо, потом подумает о чём-то умном - и всё без слов. Так отпустила, как будто кинула, ну бля... Какая тут нафиг любовь???

Да ты сиди-сиди, всё тут правильно, она живая и будет жить. Тобой ни капельки не отравлена, ну разве только придёт душить разлука - и душит до утра самого, но ничего, она включит свет, и наберёт быстро номер мамы, и всё отлично, привет-привет. Весне и солнцу ласково жмурится, и помнит, хоть и пора забыть, но ей не слышно одной на улице, где люди просто спешат спешить, не остановятся, не порадуют, и с ней по-отчески не говорят, что мол, неправильно всё, мол не надо так, мол ты устроила маскарад дешёвый, пафосный и не модный уж. А если б кто-то и дал совет, она б послушала, в бантик мордочкой, "да да, ты прав, ну привет-привет". Вот так оказия, вот так шутка ведь, ей просто дела нет до общих слов. Не умирает, не бьётся сутками "башкой о стену", и лишь любовь в себе запрятала - там теплее ей, под самым солнечным, где-то внутри. И строчит новое стихотворение... Но ты не мучь себя, не смотри и не читай - ты решил, ты умничка, твои друзья и твои дела глаголе истину...
Где ж та дурочка? жива ещё? Или умерла?..