Растают цвета, расползутся все звуки.
Домашняя пыль обернется песком.
И все достиженья всесильной науки
Останутся ветром; чудным миражом.
Конец многозванный придет без задумки,
Исчезнет добро, станет тьма ни при чем.
Завоет народ, заломав тотчас руки,
Забыв все дела под Всевышним кнутом.
И будет молиться триденно, тринощно,
Прося об отсрочке от смерти простой.
Не сможет понять он в который раз точно,
Что этот конец - лишь отрезок прямой.
Конец
© Copyright: Павел Лозан, 2009
Свидетельство о публикации №109040206915
Свидетельство о публикации №109040206915
Рецензии