Художник

Я знаю, где-то в этом квартале жил молодой художник.
У него всегда были пестрые руки и мельтешащие кошки.
Он по утрам варил кофе, в проржавленной медной турке,
А на закате по стенам писал что-то на штукатурке.

Теперь он часто приходит в гости, зовет посмотреть на море.
Он как-то безвольно просит. Как будто в голосе горе.
Я знаю, тут где-то в квартале живет молодой художник,
У него теперь серые кисти и такие же серые кошки.

Художник рисует осень, ходит в поеденом молью пальто.
В висках художника проседь.
И в море что-то уже не то.


Рецензии
Убейте, но шизофреника не узрела...

Ра Пира   10.04.2009 22:17     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.