Отравленный дерзостью острых клыков,
Борец с неизвестным искал тщетно свой кров…
Сжигая охапку иссушенных дров,
Похожих скорее на ненужные мысли,
Он чувствовал цель и отсутствие смысла…
Но как бы костер ни пылал, он все плакал,
Оттого что мечтал и мечту ту не спрятал
Под шерсть одеяла или кожу сапог.
И смерть переходит его крова порог,
Занося над головой острое лезвие,
Тот кто умер, был первый пророк,
Видевший скорбь всего неизбежного…
Пророк
© Copyright: Георгий Ефтимиади, 2009
Свидетельство о публикации №109040104359
Свидетельство о публикации №109040104359
Рецензии