Подуют холодные ветры,
Поверья окажутся лживы:
Будто на этом свете
Вечно все будут живы,
Как предрасссветные росы
На весенней траве...
Встанут в ряд косы
И мы уже память молве.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.