Путь

От белых стен, отмытых старой медсестрой,
Немого света тусклой лампочки у входа,
Небес, наполненных дождём и высотой,
И по прямой, так и не встретив поворота...

Мимо сгоревших крыш и новеньких домов,
Вдоль покосившихся заборов, лиц и судеб,
Навстречу блеску глаз и пыли чердаков,
По тихим стонам снов, по приговору судей.

И вдоль оврагов... Мимо стареньких крестов,
Никто не знает чьих, и навсегда забытых...
В толпе людей всречаешь чаще - дураков,
И вновь мимо домов, и окон их разбитых...

По тёмным улицам, при свете мёртвюх фар,
По пустырям, вокзалам, молча на перроне,
Сквозь километры снега, сквозь пожар,
Или в ночной тиши... Один, в пустом вагоне...

По скошеной траве, под листопадом дней,
Глухими тропами,звонками среди ночи,
В обрывках фраз, и часто не о ней,
Всё между строк, и как бы между прочим...

Навстречу солнцу, и под ливнем горьких слёз,
По мрачным лестницам, у незакрытой двери,
И жарким днём или в седой мороз -
Итог известен, но в него никто не верит...

А до весны дожить осталось 8 дней,
Совсем чуть чуть, но, как же это сложно...
В пустой квартире, среди тысячи теней,
Окончен путь - вернуться невозможно...