мой увядший сад расцвести
не торопится - слишком бос.
поиграй со мной, не пости,
пусть ребром и стоит вопрос.
расскажи, мой друг, не спеши
отчего наш вечер так скор,
отчего стенанья души,
словно стены в нас - нам в укор?
игры стоят свеч - кость к кости.
от восторгов да после слез
мой увядший сад расцвести
не торопится - слишком бос.
* * * * *
или гроздья сентябрьских гроз,
иль по шее дождя слеза,
но с тобой так велик вопрос
к этой жизни, с которой за
обреченность своей трухи
мы пропили седьмой рассвет.
за прожилками прошлых лет
я не слышу свои стихи,
я не вижу чернил следов,
но считаю: абзац, глава..
с красных строк на пороге снов
раздевая себя в слова.
Другу..
© Copyright: Наталья Денисламова Чугада, 2009
Свидетельство о публикации №109033003523
Свидетельство о публикации №109033003523
Рецензии