Температурю,
Чуть-чуть халтурю,
Стихи пишу опять какой-то дуре,
С дырявой грудью, на амбразуре,
Я - кверху жопой, назло цензуре.
Слегка ребячась,
За образ прячась,
С утра до ночи в сети корячась,
Наполеоном... Белой молью... Так ***чась...
На молоке обжёгшись пару раз,
На воду дую,
Простите, но ответьте мне сейчас,
Какого ***?
И вроде актёры - те же, вроде сценарий - тот,
Вроде бы фильм был просмотрен на тысячу раз,
Вроде ты знаешь, что скажет герой, открывая рот,
Вроде ты помнишь всё множество сказанных фраз....
Но что-то иное, что-то за душу трогает,
Что-то безжалостно бьёт и уже не по печени,
Есть ли какой-нибудь смысл, или его нету там???...
Впрочем, к чему разговоры? Не пьём. Лечимся.
***
© Copyright: Игорь Клюкин, 2009
Свидетельство о публикации №109032905452
Свидетельство о публикации №109032905452
Рецензии
