Один только мраморный холод
Гладит по волосам
И зренье моё словно молот
Летит к небесам.
Как старая редкая книга
Мой слабый, незрячий взгляд
Не зрел, как проехала жига
Обрызгавши всё подряд
А рядом бежали люди
Я слышал их стук сапог
Но чуял как в серой мути
Кто-то газеты жёг.
Разбил очки
© Copyright: Владимир Калитаев, 2009
Свидетельство о публикации №109032900476
Свидетельство о публикации №109032900476
Рецензии