Автома4Стиль

I
…
И только свет фар на дороге,
как голову с пустыми глазницами,
память кладёт на лапы горизонта.
Температура бреда пластами отчаянья.
Дорога-я, я-е-ду.
Нечаянно
слиплись страницы…
Резать? Резона
нет. Желанное
небо
касается лба
прохладой.
Ладно.
Тело
в погоне
за главным.
Надо.
Вгоняет душу
по самые пЯты.
Обратно.
Послушно.

II
….
Просто бусинки света
в кружево окон
безответности
кокон
безответственности.
О как
заговорила!
Могила
в заброшенности
невода.
Тёплым
пеплом
полнится урна.
Оттуда
не поднимаются к богу.
Ветром
разносятся
по деревням да селам,
затылки
сонно посыпая
солью.
С перцем
стали локоны.
Благородный окрас
в пудре
немоты
боли.
Рты
масс
до одури
округлы.

III.
…
Голоса пилигримы
головою поникли
по старинным тропинкам.
И снова сквозь призмы.
Их бин, их хайсе.
Быть.
Зваться.
Не каяться. 
Разве
сбывается
Не - ?
В тишине,
мне кажется,
бред
жаловаться.
Брод.
В стороне
смотрю
сквозь жалюзи.
Извне.
Кров.
Кровь
в огне.

IV.
…
Убегаю от следа
по степям ступеней.
Нагоняет и
давит.

V.
 _._
  /.\