Мат

Я писал, ох, писал когда-то!
Было в строчках тех много мата.
Посылал всё на х... и в ж... -
Не представить себе уже.

В тех стихах матерились самки,
Настоящих ища самцов,
Выходя за границы, рамки,
За приличия, в конце концов.

Ну, а если мне критик честный,
Возбудясь, выражал протесты, -
Посылал всех на х... и в п...,
Как бухой проводник в купе.

И писал я, писал запоем,
Раскрывая их естество им,
И плевал им в упор, в очки,
И катился состав мой с горочки.

Я писал, словно строил замок
Над обрывом, за облаками...
Что мне путы бурлацких лямок?
Не порвать - так, порвутся сами!

Там где чайки, расправив крылья,
Над волною добычу ищут, -
Мной потопленная флотилия
Хищным рыбам пошла на пищу.

Не увидят родного порта...
В бухте той, у песчаных кос, -
Всех акулы сожрали к чёрту,
Чудом спасся один матрос.

Много песен он знал когда-то,
А теперь в кабаке, в порту,
Напиваясь, он кроет матом,
Вспоминая про бухту ту.

Ну а что вспоминаю я то,
Весь, красивый, во цвете лет?
Призадумался я, ребята... -
Материться причины нет.

Вот, как сядем за стол, да не хватит нам,
Так и сбегаем, чтоб повторить...
А стихи разбавлять словом матерным, -
Всё как, водку в шампанское лить.