Письмо
Бумаги белый лист, на нем ни строчки.
И мыслей нет. Мне просто одиноко.
Сижу с пером, но ставлю только точки
Ложатся они криво, кособоко.
Корзина полная истерзанных сомнений
Прикуриваю, задуваю пламя.
Душа томится в выборе решений
А пульс в висках отщелкивает время.
Очередная сигарета тлеет
Сереет пепел, струйкой дым клубится.
Я всё ещё испытываю трепет
От глаз твоих,… но не могу решиться.
Письмо я написать тебе обязан
И мысли в голове уже родятся
В надежде, что роман наш недосказан
А строчки не ложатся… не ложатся…
© Copyright: Павел Цибулько Утицкий, 2009
Свидетельство о публикации №109032803974
Свидетельство о публикации №109032803974
Рецензии
Бумаги белый лист, на нем ни строчки.
И мыслей нет. Мне просто одиноко. - самое частое явление, какое только возможно вапще при создании писем тому, кого...
Вы большой молодец, что не стесняясь говорите об этом)))
И думаю это было оценено...
С уважением,
Эсмеральдинка 25.05.2009 03:17 • Заявить о нарушении
И мыслей нет. Мне просто одиноко. - самое частое явление, какое только возможно вапще при создании писем тому, кого...
Вы большой молодец, что не стесняясь говорите об этом)))
И думаю это было оценено...
С уважением,
Эсмеральдинка 25.05.2009 03:17 • Заявить о нарушении
