сидит поэт и в ус
не дует
кругом французская
весна бушует
так много все
кругом цветет,
вот только стих
на ум нейдет,
не вдохновляет эта красота
молчит в груди
скукожившись душа.
самая банальная критика-обозвать все банальностью, при этом можно сохранить деревянное лицо\все уже было\, но с нами это в первый раз, иначе какой я поэт? С уважением Валентина.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.