В конце тяжёлого и странного пути,
Как с неба гром, становится вдруг ясно:
Всё кувырком, наивно и напрасно,
Чужое всё, и некуда идти...
Напрасно людям, доверяясь, верил
И жён чужих украдкой целовал,
И прошлое с собой, как горб, таскал,
И жизнь стихами, как ребёнок, мерил.
Безрадостны и воздух, и рассвет,
И чёрные, без чар весны, деревья.
И прошлое, как жар после похмелья,
Жжёт пустотой напрасных дней и лет.
Жизнь - ждущее, невспаханное поле.
Нет тишины от криков воронья,
Свободы нет и жизни без вранья,
И давят сны о будущей неволе.
Наверное, я всё-таки не прав?
И жить до донца, нужно - это ясно,
Покуда солнце в небе не погасло,
И есть стихи и прорастанье трав.
Ручей весны, снегов весёлый вор,
Звучит в оркестре солнца не минорно.
Как ни крути, весна берёт за горло
И даже ниже, где стучит мотор.
И всё-таки весна...
© Copyright: Григорий Фёдоров, 2009
Свидетельство о публикации №109032702801
Свидетельство о публикации №109032702801
Рецензии
На это произведение написано 67 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.