Окна жизни

Когда еще умом и ростом я не вышел,
Любил я с бабушкой по улицам гулять.
Любил слова я неразборчивые слышать,
Но ни за что я не хотел их повторять.
Как часто с нею предвечернею порою
Мы огибали наш запущенный квартал.
Там окна низкие светились и, не скрою,
Нередко жизнь чужую в них я наблюдал.

В одном окне такие джунгли расплодились -
В горшках вазоны независимо растут.
Какие трели канареек доносились,
Когда, бывало, я прохаживался тут!
О, как он сладок, безмятежен, безобиден -
Сей томный вазо-канареечный комфорт!
Но, вот беда, за ним хозяев я не видел.
И понял я: такая жизнь - не высший сорт.

В другом окне всегда я видел только книги,
А иногда еще чехол, и в нем очки.
Когда меня судьба такая вдруг постигнет,
Я понял сразу - околею от тоски.
Хозяин - дряхлый, бледновато-измождённый -
На шее шарф, а под рукой всегда перо -
Вселял в меня такой испуг неукрощённый,
Что я летел быстрее поезда в метро.

Еще в одном окне всегда висели шторы,
И я напрасно здесь расплющивал свой нос.
Оно осталось мне загадкой, о которой
Я вспоминаю с неохотою и вскользь.
Здесь постоянно раздавались чьи-то звуки.
И я летел сюда, как бабочка на свет.
Но, доставляя мне назойливые муки,
Лишь иногда маячил чей-то силуэт.

Окно четвертое меня манило тоже,
И здесь обычно я торчал до слепоты.
Какие были тут солдатики, о, Боже!
Какие куклы, медвежата и коты!
И я хватал глазами, щупал ненасытно.
В изнеможении восторженно стонал...
Ах, неужели это все давно забыто?
Ведь лучше счастья я на свете не желал.

Окно последнее не баловал я вовсе.
Я пробегал его, едва задев зрачком.
Оно казалось мне обыденным, но после
Я неожиданно припомнил и нем.
С открытой форточкой в любое время года.
Как чистый лист, всегда безмолвное, оно
Доступно радости, печалям и невзгодам.
Теперь я понял: вот оно - мое окно!