Забег в линии года

 По белоснежной трассе года
Выходят месяцы на старт.
Среди других и глупый март
Ни то, ни сё – как пень-колода.

Январь, покрытый сединой,
Был рекордсменом не однажды.
Соревноваться может каждый,
В мороз, в распутицу и в зной.

Февраль, короткими шажками
Подходит к старту, не спеша.
Он, в общем, - добрая душа,
Лишь, грешен, чуточку стишками.

К победе тянется апрель.
Взволнован. Влажные ладони...
Он знает, май его догонит,
И всё ж рисует акварель.

В любой погоде привкус свой.
Июнь разводит масло кистью…
И увлечённо перья чистит,
Кивая марту головой.

Июль в забеге главный стайер.
Во всём удачлив, всем хорош.
Его, навряд ли, обойдёшь.
Ушедших дней не наверстаешь.

Бывало майская пора
Весну до лета продлевала.
Бывало в ночи, на Купала
Спадала летняя жара.

Но всё отходит в свой черёд.
Жар солнца листья выжигает.
Пределов август достигает
И вырывается вперёд.

Потом сентябрь сгущает краски,
Он, как художник портретист,
Кладёт черты мои на лист
Являя суть лица без маски.

Октябрь, ноябрь и вот уже
На беговой дорожке наледь.
Да с неба град на землю валит,
Крупней, чем яйца Фаберже.

Год рвётся к финишной прямой,
Судьба решается в мгновенья.
А зритель, полный впечатления,
В январский день спешит домой.