Рисую на мольберте...

Сквозняк в квартире. Рисую на мольберте.
Очертания дождя, земли, дорог, скамеек…
На столе лежит твоё письмо в конверте,
Но заглянуть в него теперь уже не смею.

Ведь для меня неважно оправданье.   
И безразлична суть скупых на чёткость строк.    
Сама с собой. Уверенность. Молчанье…
А что внутри – расскажет этот холст.

В награду мне, а, может, в наказанье
Почуяв цепь, ты мигом был таков.
Но не виню в злощасном злодеянье,
Ведь ты – свободный, дикий, чёрный волк.
 
Ты признаёшь лишь ветер и свободу -
Натура зверя по природе такова.
Живёшь без места, имени и роду
Не попадаясь ни на что и никогда. 
 
Лакать бутыль, ловить грехи удачи.
Вдыхая пыль в рассветной кутерьме 
Бродить один с баталией собачьей –
Вот смысл жизни «обитать нигде». 

Король дорог, хвостатый повелитель!
Твой мир прекрасен, одинок, жесток.
Но закрываю дверь в свою обитель,
Рисуя кисточкой желтеющий листок.

Когда творить прекрасная пора прошла
Холодный стон застыл на золотой картине.
И всем смотрящим грезилось – хочу тепла,
Как тленный пепел в ледяном камине.   

Вся наша жизнь – пути в лжегорода.
Ты не суди – судимым ты не будешь.
Ты на грязи осенней, оставляя пядь следа,
Никак не верил, что волчицу не забудешь…