Белый маэстро

Стремительно пальцы по струнам гитары
Летят, словно птицы в рассвет.
И белый маэстро... Не старый...не старый...
У музыки возраста нет.

И звуки текут под умелой рукою,
Как будто живая река,
Из высшего мира тепла и покоя,
Что людям неведом пока.

Услышишь и станешь на век обращённым
В великую магию нот,
В поэзию струн, что божественным звоном
В таинственный манят полёт.

В полёт через тьму, как звезда на закате,
Как искры большого костра...
Играйте, маэстро. Играйте, играйте
На струнах любви и добра.

Лишь дрогнет аккорд, вы вступаете смело
В, судьбой предначертанный, круг
Где вряд ли коснётся волос ваших белых
Волна обывательских вьюг.

Но где среди нот, как среди водопадов,
Что с горных стекают вершин,
Рождается то, что потом, как в награду,
Прольётся слезой из души...

Маэстро,  маэстро, что вам поклоненье,
Что прелесть богемного дна?
Гораздо важнее для вас восхожденье
Дорогой, что Богом дана.

И эту дорогу никто не оплатит,
Лишь сцена, гитара и вы.
Играйте маэстро. Играйте, играйте
На струнах добра и любви.